Ich schling dich.
Würg mich.
Marea seca.
Trockene Tide.
In dem Heu überschlägt sich
der Artist, dreimal.
Es hilft ihm nicht.
Er wird erwartet.
Vater und Mutter
sind nun
faltenlos.
Der Staub schmerzt.
Umhülle mich
fürderhin,
mein Blatt.
Roll die Sachen ein!
Suche einen Strand
ohne Blut.
